Ocurrencia #101 - de 100

No existe ninguna institución o tipo de estamento regulador de las negativas entregadas por las editoriales a las personas que se meten a escribir novelas. 

Nadie sabe cuál es límite de negativas necesarias para dejar de insistir y por eso todo depende del aguante de los que escriben, algunas tienen suficiente con tres o cuatro rechazos bien argumentados y otros, por el contrario, llegan a las 50 negativas y siguen insistiendo como si estuvieran buscando la centena. 

La situación es sin duda desgastante para los editores y también para las personas que se metieron a escribir novelas y por eso para aligerar la actividad al rededor de la novela hace falta que alguna entidad fije el tope. 

Una novela tendrá un máximo de rechazos de nueve, ese número será suficiente para que desaparezca y no sea enviada a ninguna otra editorial. Para algunos podría parecer que nueve es un número muy alto, podría ser entonces cuatro. 

Un número limitado de rechazos le vendría bien a la salud emocional de las personas que se metieron a escribir novelas y también a la salud de los editores, porque si alguien ya recibió cien rechazos para qué se va a exponer a 101.

 

Ocurrencia #100 - de 100

Existe una relación directa entre la meta y la victoria. 

Durante la carrera la ilusión del competidor es cruzar esa meta. 

Llegar a la meta es así mismo finalizar el recorrido. 

Está el afán por ganar y la posibilidad de perder, luego el hecho de que nadie elige como primera opción perder. 

La meta también es el final, ansiar la meta podría ser querer ganar o querer el fin. 

Lo cierto es que no se parecen en nada una victoria y un final, habrá finales victoriosos, y seguro debe haber por ahí quien pueda hablar de una victoria final, pero los finales y las victorias no se parecen, no se sintonizan en el mismo dial. 

A veces se puede llegar a la meta y no tener claro si lo que se consiguió fue una victoria o solo un final, esa falta de claridad debería obligarnos a empezar de nuevo, o no, porque queda una tercera vía, la idea serena de aceptar la derrota. 

 

Ocurrencia #99 - de 100

En la televisión, un señor con el pelo engominado y una camisa de cuello italiano, color azul claro, decía lo siguiente: el hombre aburrido con la rutina debe saberse siempre más afortunado que el hombre asfixiado por la incertidumbre. Levantarse todos los días a hacer lo mismo es mejor que levantarse todos los días sin saber qué hacer. La rutina salva vidas, la rutina garantiza el orden, la rutina está por encima de la fe y de la esperanza y de la inspiración. La rutina ha cobrado menos víctimas que la incertidumbre. 

El filósofo de provincia que lo escuchaba no podía creer que el entrevistador no lo rebatiera y pusiera en cuestión su posición y demostrara que era una trampa y una mentira para defender al capitalismo que lo devoraba todo. Estamos perdidos, repetía el filósofo de provincia, estamos acabados y está tan lejos la Francia de la ilustración y la Grecia de platón, vivimos en la agonía del pensamiento, cualquiera escribe y habla sin saber, decía el filósofo de provincia cambiando de canal, sin saber qué ver, sin saber qué hacer sin saber para dónde agarrar, sin saber qué querer. Se acabó lo que se daba, dijo el filósofo de provincia, se acabó lo que se daba y apagó el televisor. 

Ocurrencia 98 - de 100

Se lo digo sin afán de sembrarle el susto en el corazón, faltaba más que fuera esa mi intención, se trata de información y de dejárselo bien claro porque tal vez le venga luego la sorpresa de sopetón en cualquier invitación. 

Existen los fantasmas, amiga mía, están en todo menú o carta de restaurante o café. 

Es el nombre de ese plato que usted lee con antojo y luego le pide al mesero que le dice sin complejo que no lo tienen en el momento, pero de pronto luego y luego vuelve usted y lo pide de nuevo y le salen con lo mismo. El plato fantasma que a veces es la torta fantasma o el postre fantasma. 

Un nombre de preparación, según dicen exquisita, que siempre está en esa carta, pero que usted nunca ha visto, ni olido, y nos lo seguimos pidiendo querida amiga y nos siguen insistiendo en que existe, aunque no lo tengan en ese momento. 

Existen, amiga, los fantasmas de las cartas, las ánimas del menú, y cuando dicen, ellos están aquí, nos están hablando justo de los que no están, del plato que nunca hay. 

Ocurrencia #97 - de 100

Dicen los que saben, porque lo han oído y así lo cuentan, que en ese viejo local donde por muchos años funcionó una discoteca todavía suena una canción, cuentan que sigue sonando, aunque el edificio lleve tanto tiempo en el abandono.

Sin importar la hora o el día el que usted se anime a cruzar entre la mugre y el nuevo orden de los que decidieron invadir los alrededores del predio, podrá oír la canción, aunque para ser por completo transparentes con el fenómeno, lo que se oye es más bien un eco de la canción. 

Para los académicos de provincia que se han dedicado a documentar el fenómeno resulta muy interesante que la canción o el eco de la misma se corresponda con un género como el de la electrónica, cuando en esa discoteca especializada en música antillana nunca se escuchó nada diferente. 

Algunos afirman incluso que la canción que se puede oír ni siquiera se había estrenado en la época en la que la discoteca funcionó y por eso el eco no se correspondería con el pasado del local. 

Hasta que se llegue a una explicación satisfactoria, la posibilidad de acercarse al lugar y oír esa canción que suena una y otra vez está al alcance de cualquier curioso. 

 

Ocurrencia #96 - de 100

Un día se murió el escritor insigne de la provincia, un señor muy distinto al escritor de provincia, y creo que no hace falta aclarar la diferencia entre un viejo insigne y consagrado que se supo posesionar en la cima del éxito y un escritor de provincia que sigue intentando hacerse con un nombre sin dejar de ser un permanente escritor incipiente que ya no es más una joven promesa, pero que todavía sueña con tener una carrera prometedora. 

El entierro del escritor insigne fue multitudinario y los homenajes prolongados, sus ahijados en las letras, se rasgaron las vestiduras y recurrieron a todo tipo de performance que les permitiera enseñar su impostada pena y luego llegaron las penurias reales y los ahijados empezaron a perder sus lugares porque sin el escritor insigne para cuidarlos estaban a la deriva y así fue como el poeta de provincia no tuvo más su fácil trabajo en la universidad y perdió el control de ese sello editorial en el que pensaba publicar algunos textos del filósofo de provincia. 

Ahora el filósofo y otros cuantos huérfanos del escritor insigne buscan inventar un nuevo escritor insigne de provincia, una voz autorizada y fiable que pueda cultivar el lugar y mantener el orden en la provincia y parece que el poeta de provincia será el más indicado y su nuevo poemario se promociona con ahínco entre la gente.  

Ocurrencia #95 - de 100

En un bus de transporte intermunicipal, un par de niñas sentadas de tras de mí, jugaban animadas a jalarme el pelo y a reírse taimadas, mientras, un hombre calvo observaba la situación desde otra silla con cara de nostalgia.