Marcos

Marcos está en la tienda, va comprar gelatinas de pata y espera que el señor las saque del frasco donde las tiene empacadas, las agarra con una pinza de aluminio que es muy corta para el frasco y no alcanza a llegar al fondo, el señor acuesta el frasco para que las gelatinas queden más cerca de la salida. El señor lleva cinco gelatinas empacadas en una bolsa de plástico pequeña, Marcos sigue esperando porque pidió ocho. Cuando el señor va a sacar la sexta gelatina entra una señora alta y gorda de pelo largo y mirada de no necesitar hombres en su vida porque con sus manos pega ladrillo y pinta paredes. Marcos le mira las manos untadas de cemento y se mira las de él que solo saben estar untadas del polvo blanco de las gelatinas de pata y como por reflejo las guarda en los bolsillos y sigue mirando a la señora que con voz grave le dice al señor que le de tres y el señor va apresurado a la nevera y saca tres cervezas y se las entrega a la señora que le paga y se va sin dar las gracias. Marcos se va para la casa con las gelatinas repitiendo en su cabeza que mañana él tampoco le va pedir al señor que le dé gelatinas sino que así como esa señora le va decir que le de ocho porque el señor de la tienda ya sabe lo que la gente va a comprar antes de que le digan, porque el señor de la tienda se acuerda de esa gente que siempre va a comprar lo mismo. Marcos entra a la tienda y pide ocho y el señor de la tienda le dice ocho qué, con el mismo tono de voz con el que diría, este malparido cree que yo soy adivino o que hice curso para lidiar bobos. Marcos cree que la pregunta del señor lo va tumbar y dice suavecito casi como susurrando, ocho gelatinas de pata me hace el favor. Mira al señor empacar las gelatinas y se mira las manos y le brillan los ojos como si hubiera entendido qué es un agujero negro, claro es que hay que venir con las manos untadas de cemento.

Marcos

Dicen los que conocen a Marcos cuando les preguntan por él que es un tipo inoportuno. Marcos saben que es así pero no tiene problema porque disfruta ver la cara de incomodidad cuando aparece de la nada en un bar, restaurante o centro comercial y se sienta al lado de esas parejas que conversan a gustó y sin prisa con la excusa de no poder pasar sin saludarlos antes. La gente saluda con una sonrisa franca que se desvanece cuando los minutos avanzan sin que Marcos siga su camino. Para Marcos salir de casa y regresar sin haber interrumpido un dialogo ajeno con su cordial desparpajo es una salida perdida, la posibilidad desperdiciada de ser el punto C que le permita al punto A y B formar un triángulo. Lo que dice Marcos en esos momentos es un canto de lucha, "pero mañana vuelvo a salir". 

Marcos

Llamó la tía Edelmira, que se murió Martha la hija mayor ahora por la tarde. Cómo así y qué le pasó. No sé, no pregunté. Marcos usted yo no sé dónde es que tiene la cabeza, cómo así que le dicen que alguien se murió y a usted no se le ocurre que lo más lógico es preguntar cómo murió o de qué. No le quise preguntar porque de pronto se ponía a llorar ahí y que incomodo uno sosteniendo un teléfono pegado a la oreja que se le va poniendo caliente de tanto esperar y una señora llorando al otro lado y yo sin saber que decirle ni nada. Yo ni sé cuál es la tía Edelmira. La tía Edelmira es una hermana de mi mamá, y qué más dijo. Nada más, yo le dije que usted la llamaba apenas llegara. Lo mismo fue la semana pasada, llamó mi prima Carmen para avisarme que ya había nacido el bebé y usted no fue capaz de preguntar ni cuanto había pesado ni cuanto había medido ni nada. Llama el marido de su hermana a pedir plata prestada y usted no es capaz de preguntar para qué la necesita. Deberíamos desconectar ese teléfono cuando usted no está. Si tuviera trabajo no se la pasaría acá metido respondiendo llamadas. La última vez que me ofrecieron trabajo era para eso para contestar el teléfono.

Marcos

Usted no se acuerda. Usted que se va a acordar si tenía como tres o cuatro años no más. Su hermana seguro que tampoco se acuerda. Eso fue para una semana santa, me acuerdo patentico porque nos fuimos a pasear al pueblo, a la casa de mi mamá. A su papá le dio dizque por hacer el negocio del año y fue y se compró un viaje de pescado, yo ni me acuerdo cuantos kilos. Él en su cabeza estaba seguro de que eso lo vendía todo el jueves y que pal viernes santo no le iba a quedar sino la historia de que ya lo había vendido todo para contarla con los bolsillo llenos de plata. El viernes como a las nueve de la mañana le tocó a su abuelo y a sus tíos ponerse a abrir un hueco ahí en la huerta de la casa para enterrar ese pescado porque eso se pudrió y si su papá vendió tres kilos fue mucho. Mi papá cada que hundía la pala en la tierra decía que trabajar un viernes santo era pecado pero que de todas formas más pecado era dejar esa carroña por ahí a destapada en cualquier parte. Desde eso no volvió a comer pescado su papá, no lo podía ni ver. Pues le estoy contando por eso mismo porque usted no se acuerda, así sabe que es mejor no ponerse a negociar con muerto porque eso se pudre.

Marcos

Lo que está mal con la casa de Marcos es que en su cuarto no hay baño. En el cuarto de su mamá tampoco hay pero ella no se queja. En este caserón cómo es que se les ocurrió hacer un solo baño, uno no más, y además estrecho. Tener una casa con un solo baño es tener pura vocación de miserable, le dice Marcos a su mamá sentado en el inodoro recogiendo las rodillas para poder abrir la puerta y recibir el rollo de papel higiénico que le entrega su mamá. Una de las cosas que Marcos hace desde que es niño y que no deja de hacer ahora es gritar desde el baño que no hay papel. Yo no sé para qué quiere otro baño si con uno solo no es capaz de mantenerlo siempre con papel y toca pelear con usted para que lo lave, cómo sería teniendo dos o tres. No mamá yo en serio no sé usted cómo dejó que papá hiciera está casa así. Si por su papá hubiera sido no tendríamos ni este baño, su papá lo que quería era hace una letrina atrás al otro lado del patio. Él decía que en las fincas en las que creció nunca hubo baño y que no hizo falta tampoco y cierre esa puerta Marcos mijo por dios que está es podrido, debería tomar agüita con limón.

Marcos

Había un gentío aterrador en el centro comercial, que cosa tan impresionante. Casi que no salgo de allá, y yo que venía encartada con esas bolsas bien pesadas que estaban y eso ni por donde pasar. Dizque la réplica del señor de los milagros que la tenían ahí en el parqueadero, con misa campal y toda la cosa. No y usted hubiera visto, un montón de señoras con veladora en mano haciendo fila para mirar de cerquita al milagroso y rogarle que por favor les abra camino a los hijos para que consigan trabajo. Había gente llorando  porque el milagroso les había hecho muchos milagros y yo me decía, pues claro por eso es que se llama el milagroso. Tan boba mija y yo que me iba a poner hacer fila ahí, tras de qué, es que Marcos no es un vago porque no tenga oportunidades él está de vago porque quiere. Si él con esos amigo que tiene no es sino abrir la boca y de una lo ubican, pero no, él prefiere ayudarle a otros a conseguir trabajo y seguir ahí en la casa como si nada como si se fuera morir mañana. Yo más bien debería pedirle al milagroso es pa que ese guevaleto se vaya de la casa, pero uno que va andar poniendo a prueba al milagroso para que después quede mal por no cumplir.

Marcos

Marcos está al lado de un grupo de señoras que hablan de los dolores del parto y de lo horrible que fue conseguir que las atendieran cuando por primera vez tuvieron que ir al médico por emergencias con sus hijos enfermos. Una de las señoras dice, el muy hijueputa me dice, es que la niña es muy mimada señora y yo lo vi chiquitico al perro ese dizque mimada y la niña con cuarenta grados de fiebre.

Al otro lado de Marcos hay tres señores que no despegan la mirada de la cancha donde juegan sus hijos, o mejor entrenan, siguen atentos las indicaciones del entrenador. Marcos también mira a su sobrino pero no dice nada porque nunca estuvo de acuerdo con que lo llevaran a entrenar, está muy pequeñito para escuelas de fútbol y tanta competitividad en la vida es mala, dijo Marcos, dejen que el niño juegue libre, solo porque el gusto de jugar y ya. Marcos está convencido de lo que dijo pero el marido de su hermana no le presta mucha atención porque Marcos es un vago y qué autoridad va a tener un vago como él para hablar de fútbol o de competitividad.

Las señoras interrumpen sus relatos de madres para animar a sus hijos. Los señores hace pequeñas pausas para comentar jugadas o habilidades especiales que desde el margen de la cancha notan como si fueran casa talentos de los talentos de sus propios hijos, que creen vanidosos, se deben a que ellos son sus padres. Marcos mira a las señoras y quiere oír lo que dicen, también mira a los señores pero de ellos le interesa más lo que ve, los gestos, los movimientos del cuerpo, parecen jugadores en el banco ansiado la llamada del técnico para entrar al partido. Marcos también mira a su sobrino, se ve contento. Su hermana es la que va a los entrenos, ya se la imagina él siendo parte activa de la conversación de mujeres madres. Ese día no pudo ir porque tenía reunión de padres de familia en el colegio y él que según su cuñado no hace nada tenía todo el tiempo del mundo para llevar su sobrino al entreno y fijarse más en los acompañantes que en los niños. Si este muchachito resulta bueno yo tengo amigos que lo pueden meter en un equipo profesional, lo susurra mirando a su sobrino y de reojo a las señoras y a los señores, pero a quien de verdad le gustaría ver es a su cuñado que fue el que quiso jugar y no pudo.