Ocurrencia #12 - de 100

¿Cuántas cocadas de agua hacen falta para bañarse? esa era la pregunta que el pensador de provincia no se había hecho.  

Cómo era posible que ni Schopenhauer ni Camus, ni Lacan se lo hubieran preguntado.  

Era increíble que un hombre de sus capacidades, el único pensador de es pueblo olvidado no se planteara las preguntas correctas.

Él se había preguntado cómo sería tener en las manos las tetas de Nicole Kidman y nunca se preguntó cuántas cocadas de agua hacían falta para que Nicole Kidman se bañara.

A veces, debía aceptarlo, su optimismo lo avergonzaba, soñaba como un hombre ordinario y no como el pensador que era. Esperaba que algún día su estrella de cine lo visitara y contaba con que para ese entonces el pueblo todavía tuviera agua potable que saliera de una llave.

 

Ocurrencia #11 - de 100

Me hubiera visto con el rostro colorado sudando sobre un plato de sancocho, peleando con un plátano pasmado, con la cabeza huera por el guayabo y el vientre adolorido por las arcadas de la madrugada. Imagen suficiente para decirse avergonzada, y por ese lloré y por ese casi me morí. Por ese que se asustó y me dejó en medio de los parciales y entre desconocidos en una ciudad hostil. Solo esa imagen. Todo lo otro sobraba. Decirle todo lo que no hice, todo lo que no fui, todo lo que no tengo, todo que no soy. Para qué. Para qué contarle y abusar de las palabras cuando podía verme. Una imagen, un alivio.

Ocurrencia #10 - de 100

No sabe ella mientras el agua del rio Caquetá le salpica la cara y la lancha avanza y el verde casi negro de la vegetación enfocado por el lente de la cámara que le cuelga del cuello que yo la pienso todavía.  

Una sacudida del carro ocasionada por un bache que no alcancé a esquivar y de pronto su imagen se escurre por una de las grietas de esa vasija mental en la que guardo su presencia para mí.

Ella y yo de pie en una esquina esperando el transporte público. Dijo: sabe cuál es mi superhéroe favorito, respondí que no, no sabía. El hombre pie, estaba distraído, no supe de quien me hablaba y me lo tuvo que explicar. Una referencia de los Simpson que no entendí.

 

Ocurrencia #9 - de 100

Mi perro ya no es mi perro. Algo le hicieron en el parque los pulgosos de otros. Le echo carne de res jugosa y cruda como le gusta, la huele y la deja. Abro un paquete metalizado lleno de papitas y el ruido no lo motiva, sigue echado en su sueño. Le pongo las papitas fritas cerquita del hocico y ni me mira. Es otro. Ahora corre al mirador de la sala cuando oye gritar al vendedor de aguacates. Mueve la cola y no le despega la mirada, luego me busca y chilla. Hace lo mismo cuando pasa la señora que vende la ensalada y el que vende los chontaduros. Mi perro ya no quiere subirse al carro y dejó de ladrarles a los ciclistas, no los persigue hasta casi tumbarlos como antes. Nunca me había metido en problemas mi perro, siempre se supo comportar. Ahora es impredecible. Le ladra a los bombillos prendidos en cuartos vacíos. Ayer mordió al vecino, al gallero de la esquina, lo vio salir con su gallo debajo del brazo y se le lanzó. Mi perro ya no es mi perro. Ahora me mira como si le hubiera fallado. 

Ocurrencia #8 - de 100

Dicen,

el mundo nuevo será mejor, 

y yo me muero por perdérmelo

todo.  

Ocurrencia #7 - de 100

El escritor famoso del pueblo publicó en sus redes las fotografías de dos pinturas. El pie de foto explicaba que las obras estarían expuestas en un museo de Nueva York. Las vi como feas y sin rigor, otro cuadro pintado por un drogadicto en rehabilitación. Alcancé a poner en palabras mis prejuicios y casi le doy enviar a mi nada necesaria opinión. Volví a leer y me detuve en el nombre del pintor. Casi nadie, el marido del escritor. Comentario olvidado y asunto zanjado, que buen gusto el del señor. 

 

Ocurrencia #6 - de 100

No tiene el poder la vocación de derretirse sobre las arepas como la mantequilla de vaca. Tener vocación de mantequilla, qué será eso. El problema en la vida es comerse las uñas. Para agarrar al poder hacen falta garras. Son los moretones por estrangulamiento marcas dibujadas en el cuerpo por el poder que agarró otro. Trotar por la 28 y ver como hábiles rebasan los ligeros a los lentos. Silencio. Viento en la cara. Gotas de sudor en el suelo. Saber que todos pueden correr tras el poder y que no todos van a poder con el poder. Ajustarse el reloj con gracia, estar tentado, o aplastado. Sin poder.